MARK BOOG

MARK BOOG nasceu em Utrecht, Holanda, em 1970. É poeta, romancista e escritor de contos. Estreou-se na poesia em 1995, na revista De Appel - A Maçã. Em 2000 publicou o seu primeiro livro de poemas intitulado Alsof er iets gebeurt - Como se Algo acontecesse (Meulenhoff), tendo recebido o Prémio C. Buddingh para a melhor estreia em poesia. Em 2006 recebeu o prémio para poesia VSB pelo volume De encyclopedie van de grote woorden – A Enciclopédia das Grandes Palavras. Mark Boog publicou o seu primeiro romance em 2001, De Vuistslag – O Murro (Meulenhoff). Nos anos seguintes, os livros de poesia e de prosa foram-se alternando a um ritmo rápido. Para além disso, colabora em diversas revistas literárias e em encontros de poesia. A obra poética de Mark Boog tem um carácter intimista, descrevendo cenas do quotidiano, focando-se nas emoções e relações humanas, sobretudo na dificuldade que existe na comunicação entre os dois sexos. Há por vezes um toque de cinismo e desalento nas suas observações, tudo isto descrito numa linguagem concisa e de grande força poética.

Este post - as traduções que se seguem bem como a nota introdutória que as precede - marca a estreia da nova colaboradora do Poesia Ilimitada, Maria Leonor Raven-Gomes, como correspondente de poesia holandesa deste blogue. Muito obrigado, Leonor!

UMA CASA DESESPERADA

Uma casa desesperada, irreconhecível,

num jardim calcinado.

É fácil vê-la assim,

faz mais frio do que está, está um gelo.

Vem, perdemo-nos! Mais planos que sempre

são agora os caminhos, desafogada é a vista;

nas nossas costas uma casa aparentemente inabitável.

O gelo estala ao deixarmos o caminho.

Felizmente, infelizmente, como um velho casal

passeamos de braço dado. Tudo falhou,

tudo se quebrou, porém tudo já passou.

Sorrimos, olhos nublados de lágrimas, desgostosos.

Se pararmos, exalamos vapor (vida)

e ouvimos o silêncio; apoiando-nos um ao outro

(triângulo cansado na terra), até

chegarmos a casa e acender a lareira, suspiramos.

§

AR

A tristeza como uma écharpe que ainda nos envolve,

e nos esquecemos de tirar ao chegar a casa.

Estamos de cócoras à beira do lago até nos erguermos.

Há palavras flutuando entre nós,

às vezes sabem nadar um pouco.

Impulsionamo-las como se fossem barquinhos feitos pelas nossas mãos

murmurando direcções, porém sem grandes ilusões.

O motivo porque sacrificámos o motor e a garantia de serem

à prova de submersão, geralmente presentes, é-nos desconhecido.

Não deve ter sido por tradição – é algo que detestamos - e

de certeza que não foi pela beleza, pois essa não está presente.

Acabaste de me ouvir. Atentos levantamos as cabeças,

olhos dilatados movendo-se em alerta.

Num repente o nosso olhar intensifica-se.

Aproximamo-nos como se não houvera senão ar.

(2000)

§

INVEJA

A inveja, víbora, é paciente,

a sua dentada traiçoeira.

A abundância de pedras, ervas e mato

por onde nos movimentamos, permite-o.

O veneno actuando lentamente, cárie dos ossos*

é indispensável. Traz-nos pressa, sanha, obstinação.

Antes de ruir definitivamente

(não me importa, porque também te atinge)

no mínimo alguém deve ser superado.

Acima da própria inveja, está a dos próximos.

recosta-te satisfeito em plena vista dos fracos.

O calor do sol: aprovação. O nosso esforço incansável.

* Provérbios, 14-30

§

ÓDIO

Como um edredão

a náusea que é o dia

espalha-se pelos campos.

Por baixo prolifera o ódio.

Colheita! O prazo de validade é bom,

o sabor a poucos outros é comparável.

Come, não: devora, deixa escorrer

o sumo vermelho pelo queixo.

Cospe o caroço e planta.

A casca rija fica entre os dentes,

a língua revira-se sem resultado,

mas vale a pena.

Na noite que é o medo, forjam-se planos.

Nos braços extravagantes do amor, permanecemos ofegantes.

§

TEMPO

Não conseguimos enxergar onde estamos, mas sobre

esse assunto lemos livros– helicópteros que não levantam voo.

Podemos modificar o tempo: por palavras, em nada, no presente,

nas nossas cabeças. Tempo, leitor, é teoria que nos suporta.

Desapareceram palavras onde nós estávamos, brancas figuras

humanas na fita preta da máquina de escrever. Marcados, continuámos.

Rastejando pelos montes do tempo que nos impedem a vista,

enferrujando nos sifões do tempo: sumiram-se palavras!

A fita, a paisagem, a máquina: desfiguramo-las.

Resta-nos o prazer da serrazina, o descanso do marcado a ferro

e a monumental fuga em metáforas, em lúcida incompreensão.

(2005)