THOMAS MÖHLMANN

 

THOMAS MÖHLMANN estudou Neerlandês na Universidade de Amesterdão. Estreou-se em 2005 com o livro De vloeibare jongen (O Rapaz Liquefeito), na editora Prometheus. Foi nomeado para o prémio C. Budding para a melhor estreia em poesia neerlandesa. Em 2007 ganhou o prémio Lucy B. & C.W. van der Hoogt. Em 2009 surgiu o seu segundo livro na editora Prometheus: Kranen open (Torneiras Abertas) eleito como Escolha do Clube de Poesia e nomeado para o prémio de poesia Jo Peters em 2010. Thomas Möhlmann trabalha para a Stichting Nederlands Letterenfonds (Fundação de Letras dos Países-Baixos), é redactor da Poetry International Web, Lyrikline e da revista de poesia Awater, da qual foi co-fundador. Foi autor de várias colectâneas de poesia e organizou diversos programas de poesia. O seu novo livro de poemas será editado dentro em breve. Em O Rapaz Liquefeito, o poeta cria um universo fantasioso, com as suas próprias leis onde tudo é possível e cujas personagens são “figuras” para o povoar. São sobretudo as imagens que interessam e, ainda, experimentar as fronteiras entre a fantasia e a realidade. O segundo livro, Torneiras abertas é um livro mais maduro, uma continuação desse universo interseccionado, mas mais directo e onde as personagens adquirem um eu e uma história.

 

Em mais uma colaboração de Maria Leonor Raven-Gomes (nota introdutória e traduções do original), eis quatro poemas de Thomas Möhlmann retirados de De vloeibare jongen (O Rapaz Liquefeito). Muito obrigado, Leonor.

 

 

 

O Rapaz Liquefeito

I

Depois de largar as roupas e os velhos adornos,

ligeiramente curvado, acocorado, ele juntou-se ao rio.

Enquanto as penas secam

ele

dobra

as suas

pequenas

palavras

em barcos, quedando-se a olhar

frases bem formadas, em silêncio amoroso.

Levantar-se, perder gradualmente a forma

agora e esperar até se poder embalar

por entre as paredes finas

da sua pele, como se estivesse num aquário tombado.

Coloca um passarinho morto

à superfície do braço

para conservar um segredo que ele próprio inventou

antes de ser levado pelas águas.

II

Ela flutua de olhos abertos, a boca

quase tão descorada como as pedras

e ele veste-a com tudo o que tem

transportando-a até ao término

soubera ele onde, com os braços

que se recusam a tornar-se carne, a ela,

a sua irmã transformada num pano encharcado,

ele marulha na sua face inchada

para mais um aceno, um relampejo no olhar.

III

‘Era aqui que devias ter aninhado, meu passarinho,

e aqui as ondas quebraram o último pedaço de fita,

um remoinho adornou o último barquinho

e contudo nada mais fizeste salvo inchar e empalidecer

e esboroar-te sucessivamente em bocadinhos mais pequenos e descoloridos,

partículas cada vez mais e mais pequenas.’

‘Tudo ficará mais leve, querido mano,

quase não há mais nada intacto entre nós,

mais um pouco e já não distingues a diferença

nem a relação que nos separa

retoma – um beijinho – o teu segredo, recupera as palavras

e deixa-as – um beijinho – rolar pelos teus lábios secos.’

§

Ele procurou por muito tempo

Cada passo diminui e aumenta o número de possibilidades

mas não as possibilidades que ele procura

tem de haver outro caminho que não este, mas assim que ele o toma,

tem de haver outro caminho. Abordou pessoas

apresentou-se sob nomes diferentes e perguntou se

as pessoas sabiam onde estavam. No mar alto, no umbigo do mundo

à beira de jardinzinhos bem-tratados: ninguém sabia.

Onde o ar era tão rarefeito que ele tinha vertigens, onde

o ar denso lhe cortava a respiração, onde todos

se ofendiam mutuamente, onde ninguém se atreveria ir,

onde todos deveriam ter estado: ninguém sabia.

§

Ele tem tempo

Lá fora um motorista espera pacientemente, por ti por mim?

Há um outro sítio a que não chegamos por um triz

prometo não abrir antes de a campainha tocar

enquanto tudo ficar como está, a campainha não toca

ele tem a porta fechada, continua sentado e à luz fraca

acende um cigarro, deixa escapar o primeiro fumo sem um suspiro

não olha mas liga o motor, na consciência tranquila que a única coisa

que poderíamos fazer era levantarmo-nos e abrir um pouco

as cortinas. O teu motorista? O meu? Deveríamos estar

mais indiferentes ou mais em pânico. Soam passos

próximos, afastam-se, desaparecem e, umas ruas além

aproximam-se passos, hão-de se afastar desaparecer e

o último fumo desaparece subindo em espirais no carro

silencioso frente à nossa porta. Há um outro sítio onde

nos reencontraremos, mesmo que toquem à campainha,

mesmo que um de nós acene ao outro para o tranquilizar.

§

As pessoas dormem em toda a parte

Caídos onde estiveram outrora

a testa encostada ao braço

o rosto voltado para a terra, respirando calmamente.

Sobre a terra, debaixo de cobertores quentes

sob tectos sólidos, enlaçados uns nos outros

à sorte, enrodilhados em si mesmos

enquanto o mundo se abre qual mão

enquanto os dedos procuram outros dedos

outros dedos procuram outros e os peixes

embalam o mar para o acalmar e os navios as suas cargas

e a rádio embala o pai e, como um tecido macio,

o pai a mãe, os candeeiros a noite.

Porque velas. Por que razão alguém

está de vigília, alguém está presente.