EDUARDO PITTA

EDUARDO PITTA nasceu em Lourenço Marques, em 1949. É poeta, ficcionista, ensaista e crítico literário. Publicou 9 livros de poesia. É igualmente autor do blogue Da Literatura. O seu primeiro livro "Sílaba a Sílaba", data de 1974. A sua é uma poesia lírica, sintética, elíptica, feita de expressivas imagens que refletem a distância e um medo urbano onde os encontros (e os desencontros) do amor estão presente. Fazendo frequente uso de um léxico alusivo ao corpo (corpo como pátria tanto quanto como lugar do amor), os seus são poemas que refletem em diferentes momentos, o amor conseguido e o amor perdido, em átimos (autobiográficos?) que sugerem mais do que o que explicam, como compete à poesia, conseguindo deixar no leitor uma sensação de incompletude e mistério, dessa forma transmitindo a angústia própria do amor desordenado. Eis 3 poemas retirados, com a devida vénia, do seu último livro "Desobediência, poemas escolhidos" (D. Quixote, Lisboa, 2011).

Gosto da claridade penumbrosa

de adolescentes indecisos.

Gosto deles assim lentos

inaptos, vorazes, sedentos

do labor meticuloso e da

antiquíssima sabedoria de outras mãos.

Anjos devastados, senhores do caos

é para longe que partem.

O primeiro dos vinhos, bebido

da ânfora para a boca, alerta-os -

regressam agora às palavras e

aos gestos de antigamente.

Cumprem-se no jogo.

E ninguém suspeita de nada.

§

Mais do que uma casa era um refúgio

forrado de livros, gravuras e mesmo

alguns retratos. O fragor do mar

não colidia com o canto da lareira

e a impaciência de Xavier, o siamês.

Rimbaud andou por lá, voando nas dunas,

os pescadores extasiados

do seu perfil motorizado. Havia quem

roubasse amoras para o serão

e os que em sigilosas noites

chegavam a coberto das escarpas

do Porto Batel. A casa

continua lá, habitada pela memória desolada

de quem partiu. O quintal abriga

peregrinos, o vento, vegetação rasteira

e o jogo ardiloso de dois amantes.

§

Está um rapaz a arder

em cima do muro,

as mãos apaziguadas.

Arde indiferente à neve que o encharca.

Outros foram capazes

de lhe sabotar o corpo,

archote glaciar.

Nunca ninguém apagou esse lume.